Flóbert Zapata

OLÉ. Por Flóbert Zapata

2012-01-20T18:50:00.000-08:00

Normalmente en Bogotá pido un pintadito, me lo dan y me preguntan casi afirmando si soy paisa. Bogotá florece políglota desde el vientre, millones de desplazados de tantas guerras de todas partes llegan a refugiarse en sus calles, que a muchos les entrega un préstamo de aceras. Votan por la izquierda siempre, aunque a veces alucinan con luz de pantalla, porque saben que si no les sana las heridas al menos no les produce otras.

Hoy en Juan Valdés, acompañado de Daniel Larva y Leandro el Exquizito, pedí un pintadito. “Un café con leche”, tradujo sin corregir la amable chica de la registradora. Sin enojo, aunque ella se turbó, le repetí que un pintadito, le pregunté si sabía qué era un pintadito, quería un pintadito, saber si los vendían. No me entendía lo que quería decirle, detrás de mí una larga cola, no era políglota, pagué, me remitió con el recibo al lugar de las entregas, a mis manos llegó la imagen triste de un pintado. Tampoco seguramente sabía qué era un pintado. También le habían hecho olvidar lo que era un pintado, a ella, la dulce obrera que no fabrica, tan obediente si no quiere perder el empleo, afuera millones que lo sueñan.

Resulta claro que en Juan Valdéz desaparecieron las palabras pintadito, tanto que no lo brindan, y pintado, por guisas, sisbeniadas, estrato cero. Y resulta claro que desaparece algo porque alguien o algo lo hizo desaparecer. Lo que quiere decir que padecemos el complejo del sucio y pretendemos limpiarnos con compulsivas duchas de una hora. Pintadito, pintado, se balancean en las ramas del cafeto y los pezones de la vaca llenas de belleza inocente y sana identidad.

En Cali si quieres un pintadito debes pedir un pintado y si quieres un pintado debes pedir un café con leche. La diversidad encanta en su salsa. Olé.

Manizales, viernes 20 de enero del 2011.

SABRÁS, JULIANA. Por Flóbert Zapata

2012-01-03T06:47:00.000-08:00

Negacionismo del cambio climático, causa de las tragedias invernales en Manizales, el país y el mundo. Negacionismo del holocausto nazi. Negasionismo del holocausto palestino. Negacionistmo del holocausto colombiano. Negacionismo. Negacionismo. Negacionismo por aquí. Negacionismo por allá. Y, por supuesto, negacionismo taurino.

Juliana X., alumna final de psicología y practicante en mi grupo hace dos años tiene tío administrador de la mismísima Plaza de Toros de Manizales, donde también vivía según exigencia laboral. Tras haber pasado días y noches de vacaciones allí, por haberlo visto con sus propios ojos, me aseguró con énfasis exclusivo que a los toros no les hacen nada malo antes de salir al ruedo.

Por esta afirmación puede deducirse que al toro lo perfuman, le dan Ensure, le llevan estilista de peluquería, manicurista, terapeuta animal, diseñador de modas, tanatólogo, que incluso el toro acepta gustoso su destino, a su lado Sogyal Rimpoché… En conclusión que los antitaurinos mienten acerca de las ocultas torturas de la antesala de la muerte tal en el resto o portan verdades inútiles.

No falta sino que se niegue que la espada llega a los pulmones y hace salir la sangre a chorros por la trompa, que justamente nos encontramos ante espada virtual y sangre de cine. Miren la fuerza, la belleza y las buenas intenciones expresadas en los discursos de Hitler o cualquier dictadorzuelo y análoga vehemencia encontrarán en los discursos de los amantes de la Fiesta Brava.

Julianas y Julianos nos quieren hacer creer que el toro se torna violento y agresivo por siniestra naturaleza, que adentro lleva a un demonio al que hay que exterminar y por tanto el matador encarna a un exorcista, que no ataca para defenderse, que no ataca por humillación, que no ataca para que lo dejen en paz, que no ataca por el infinito dolor de las crueles banderillas.

Que no ataca por el fragor de la lanza en su espalda, que no ataca por el desconcierto que le produce la masa, el griterío, semejante falta de nobleza, que no ataca por el desarraigo súbito de su ambiente forzadamente silvestre y alejado de la civilización, que no ataca porque quiere que lo destruyan de una vez para evitar tantos y tan atroces sufrimientos en moñona vertiginosa e ininterrumpida.

Cualquiera sabe que al pobre artiodáctilo lo matriculan desde el nacimiento en la Universidad de la violencia, la irritabilidad y el instinto, en otras palabras, que estimulan la zona reptílica y brumosa de su cerebro en vez de la zona inteligente y sensible que comparte con los humanos, que lo preparan para la desazón y la locura negándole los caminos de la convivencia y el afecto.

Cuarenta tigres a los que los cazadores furtivos dejaron huérfanos fueron criados en el monasterio tailandés Wat Pa Luangta Bua Yannasampanno a base de leche y cereales. Nunca muestran agresividad y meditan con los monjes. Los turistas se hacen fotos con ellos mientras los acarician. ¡Oh, quien eligiera este destino para los toros del circo español que copiamos, deseosos aun del romano!

Un amigo miembro de la policía secreta, en ajenas labores de investigación por la pérdida de un niño, esto vio en el estrecho cuarto oscuro del que el toro huye cuando le abren la puerta porque cree encontrar la libertad del campo abierto y que lo lleva traicioneramente al suplicio: “A los toros para que salgan más bravos les pelan los cascos antes de sacarlos al ruedo y les echan sal para que les arda”.

Convéncete de una vez Juliana que para llevar a un toro de casta hasta el momento en que está frente al lidiador, víctima gloriosa y privilegiada, se aplican todos los tratados del arte del engaño y que el arte de la guerra es el arte del engaño, según Sun Tzu. En este caso una guerra de miles contra uno, de miles de hombres anuros contra un hombre astado. Los códigos jurídicos lo llaman linchamiento.

Ayudan más las leyendas que la academia en la creación de un mundo compasivo. Las Bermúdez se convirtieron en almas en pena que vagan por las noches rurales caldenses expiando el placer y la risa que en vida les producía observar las carreras de los sangrantes terneros desesperados después de que en respuesta a sus ruegos su propio padre les cortara los labios para echarles sal en la carne viva.

Objetivamente no hay diferencia entre el hábito de las Bermúdez, repudiado, y una corrida de toros, impuesta al inconsciente colectivo. Cuando vivas un poco más, Juliana, cuando te cambies del medicamento a la prevención, comprobarás de lo que se trata la justicia: premiar a unos y castigar a otros por la misma acción. Entonces sabrás que no fuiste menos engañada que los toros.

Manizales, lunes 2 de diciembre del 2012

NOS DESPEDIRÍAMOS DE BESO Y ABRAZO. Por Flóbert Zapata

2012-01-02T13:12:00.000-08:00

A Fernando Vallejo

El sábado 24 de diciembre del 2012 monté por primera y última vez a caballo en el municipio de casas blancas y puertas verdes Villa de Leyva, en compañía de mis dos hijos y su madre. Quería calmar la curiosidad sembrada desde niño cuando levantaba la cabeza noventa grados para mirar el rostro del caballero perdido entre la inmensa taza azul como si el cielo hubiera bajado o el mar hubiera subido, a cambio de lo cual debía soportar en carne viva el malestar arrogante de relacionarme así con un caballo como si no se tratara de un humano con distinto cuerpo, única realidad aun hoy lastimosamente pervertida por la justificación desesperada.

Qué hermoso el caballo libre por la pradera y qué triste el caballo con freno y silla. ¿Por qué seguimos esclavizando al caballo en tiempos de bicicletas, motocicletas, camperos y camiones? ¿Cuándo comprenderemos que el sistema nervioso, la sangre, los huesos del caballo son primos de nuestro sistema nervioso, nuestra sangre, nuestros huesos? ¿Cómo dejaremos de olvidar que a la libertad del mundo le hace falta la libertad del caballo? ¿Nos gustaría que nos pusieran implacables frenos de acero en la boca hasta hacernos perder la voluntad y la razón?

Tendría un caballo para dejar de ser su dueño impidiendo que nadie más sea su dueño, para caminar con él, para hablarle, para escucharlo, para verlo comer junto a mí, para que me vea morir en mi cama o para verlo morir en su establo, para que su establo sea mi alcoba y para que mi alcoba sea su establo. De la mano caminaríamos por calles y caminos mientras la gente me llama loco y él comprende y calla porque nadie conoce más la intravenosa insidia de quienes viven por fuera de la hermandad y se enorgullecen de ello. Nos despediríamos de beso y abrazo cada que nos tocara separarnos.

Acaricié su maravilloso cuello, junté mis mejores palabras y se las entregué con ternura, lo monté durante una hora sabiendo de su perfecto dominio de mis pensamientos adoloridos y de su piedad. Al despedirme me extrañaba y nunca lo olvidaré, sabemos ambos por el sufrimiento común que para trasmitir el amor resultan innecesarios los mórbidos y habituales años y esfuerzos para vencer la desconfianza y el miedo. Nos alegramos y sentimos la tibieza de la esperanza cuando Alejandro dijo: “¡Qué pesar, nunca vuelvo a montar en caballo!”. Por primera vez se apeaba del caballo teórico de la tortura.

Manizales, lunes 2 de diciembre del 2012

LA GENTE DE MANIZALES.Por Flóbert Zapata

2012-01-02T12:31:00.000-08:00

La gente de Manizales
queda muy bien con sombrero
pero sólo se lo pone
en la Feria, por enero.

UNA ANTOLOGÍA. Por Flóbert Zapata

2011-12-17T23:22:00.000-08:00

Miro una antología y no cabe duda de que en su construcción intervinieron palancas, poder, golpes de suerte, sentimentalismos, recomendaciones, miedo a las autoridades, a las políticas y a las poéticas, compasión, paisanaje. Podemos hacer cosas con rigor o sin él pero aumenta la falta de rigor no decirlo.

Hay caciques en la poesía, que siempre han estado ahí como en listas de presidentes, sonando, siendo buenos algunos, sino que buenos hay muchos y no aparecen, los invisibles de cada generación, la generación invisible de cada tiempo, los tímidos o mansos, los que no tienen plata para relaciones públicas.

Caciques con piquetes de áulicos, casi se me sale un nombre de la boca pero mejor evitar, una vez lo mencioné y me pegaron una palmada en las nalgas, como cuando estaba chiquito, una palmada retórica. De la sinceridad faltante intentaré hablar otra vez. Por ahora preguntémonos si puede haber poesía sin sinceridad.

El mundo de la poesía cayó en la democracia representativa. Padece sus mismos vicios: inequidad, falta de oportunidades, rapiña, arte de la calumnia, desdén por la mayoría, una guerra como cualquier otra, una política poética, una diplomacia de la mitomanía, un comercio movido por las leyes de la globalización desde la más miseria de las miserias, en su sentido espiritual y monetario, pedestales de abolengo social y/o literario. Debemos volver a la democracia participativa.

La bella, pequeña colección de 13 millones de ejemplares por autor a veces peca de bienpensante, tiene lunares cancerosos, sabor a lobby. Hay ahí incluida una persona que nunca aprendió a escribir, cuyos poemas tienen la calidad de un colegial mediocre, ya un pleonasmo. Hay también poetas indiscutibles como otros de provincia de lo desconocido a los que ni se mira.

Por el lado de los premios si que se escuchan cosas malucas.

Las revistas igual: amistades, canjes, intereses, cercanías, fetichismos.

El establecimiento nos quiere meter, con sus Goebbels diletantes, como único a un poeta que no lo es. Y él se cree el cuento bien serio.

A alguna la han publicado en el extranjero, hay calidad en sus versos pero ¿tanta? Alejo Carpentier utiliza un refrán: Un par de tetas jala más que un par de carretas. Aquí: Un par de tetas jala más que un par de poetas. También en el sentido metafórico masculino o femenino de puestos de potestad o señorío, influencias, don de contratos, invitaciones.

Por aquí, por allí repúblicas independientes, republiquetas del elogio mutuo. Cotilleo de la burla y el derribo, chismes extraliterarios condenatorios sin oír al enjuiciado, en vez del sabroso cotilleo de la rica dinámica del libro de versos a pesar de todo, de la negritud de toda sangre y de lo blanco de toda negritud, fascinación inevitable si escuchamos lo que va del versículo al versícola.

Llueve tristeza en todo esto porque hablamos de poetas, donde se espera encontrar egos en doma, solidaridad y no el Síndrome de Desconfianza Existencial Corrosiva que lamentablemente encontramos. Síndrome de Desconfianza Existencial Narrativa, jejeje.

¿La poesía como poder? Oh, qué triste que un poeta no asuma a Keats: “Aquí yace uno cuyo nombre fue escrito en el agua”. A muchos les escriben el nombre en bronce vivo antes de tiempo, a otros en el bronce funerario. No sé por qué pienso que la mejor poesía colombiana se pudre en cajones y naufragios. He visto libros inéditos magníficos que nunca volví a ver, lo juro.

Y qué pedrería arrogante, pareciera que no existe la palabra sencillez, cuánta falta de interés en el otro, cosecha de desdén, qué cuadro triste de rivalidades peleando por Baratarias, y por botines de invitaciones y todo eso, a veces en grupos, algunos en francas, impúdicas pandillas. Chicos que ya piden reverencias porque han sido incluidos en antologías y viajado al extranjero invitados. ¿Cómo hacen?

Qué fácil hemos caído en la trampa del individualismo y qué tristemente la aceptamos como hábitat y la decoramos con lujo. A veces no nos diferenciamos en nada de esos tontos que hablan sobre el éxito, los falsificadores de Deepak Chopra por supuesto, los que no saben que Tus zonas erróneas es un libro taoísta. Una vez a Zuzuki, el gran divulgador del zen en Occidente, le mostraron un fragmento literario y le preguntaron si lo consideraba budista. Respondió que sí, no había duda. Preguntó por el libro de donde había sido tomado, se lo dijeron: El capital. ¿Quién había tenido la idea? Erich Fromm, otro de los judíos inmensos.

Publico esta glosa en el desvelo porque o si no luego me arrepiento, la guardo para pulirla, lo que puede significar ampliarla, agregarle hipocresía, debilidad, si no caer en la tentación del ensayo. Qué complicados nos volvimos, queremos hablar siempre en ensayos, no podemos hablar, aunque sea a veces, simple como un futbolista o un cantante. Qué falta nos hace. Esto influye en la tacañería para mencionar los libros de los demás, acaso un renglón, o sus esfuerzos. Ni siquiera un twitterazo. Oscuro silencio en el oscuro rincón del olvido mutuo, nos ayudamos a caer y en privado maldecimos la caída. Pero no, siempre la pérdida del derecho a lo imperfecto, lo simplemente humano, el miedo a perder un poco de la inmortalidad, de la excelsitud, de la asepsia, que de paso sirve como excusa para caer en la incomunicación.

Nos olvidamos en la vía que escribimos para alguien, para un lector, lo alejamos, impugnamos su lenguaje, su imaginario, hacemos festivales para poetas, revistas para poetas, poesía para poetas, por lo que nuestro único público son los poetas, frustrados o en carrera. ¿Quién no ha experimentado una lectura de poemas con dos espectadores u otra cancelada porque no fue nadie?, ¿mejor para los poetas que no tienen nada que decir y mejor para sus posibles espectadores? Algo parecido les pasa a los poemas, los dejamos en remojo hasta que se pudren, a la espera de un premio que no llegará, de una oportunidad editorial que no llegará y no siempre pero en ocasiones esto significa que lo estás haciendo bien. O de que los rescaten cuando muramos. Ya para qué. Mejor dejarnos de güevonadas ilusorias, llega una nuera o un yerno y deja perdidos en un trasteo los manuscritos de toda una venosa y ósea novela de sacrificios dignos y esperas de justicias. Jejeje.

Buena idea mandarlos a Derechos de Autor, parece un lugar seguro. Mientras tanto hagamos una poesía evasiva de lo concreto, de los nombres, como esta glosa, hasta llegar a la dimensión metafísica o hermética, gaseosa, lo que llaman poesía pura, garantía para volvernos importantes y para que el mundo no cambie, para que los carniceros sigan enviciados matando a su antojo todo lo que tiembla o habla con las estrellas.

Con todo y este panorama verracos los que hacen antologías o colecciones, los que animan concursos, los que editan revistas, los que convocan festivales o encuentros, esa otra forma de hacer poesía, esto solo les merece un lugar en el parnaso, aunque pareciera que sirven para avanzar en la poesía de letras pero no en la de la comunidad, la tolerancia y la convivencia, que fracasan en su tentativa de construir un país poético menos parecido al país real.

Manizales, domingo 28 de diciembre del 2011, dos pasadas de la mañana

Copyright © Flóbert Zapata 2011

LA CELAC Y EL POLYAMORY. Por Flóbert Zapata

2011-12-15T06:11:00.000-08:00

Puede mirarse la CELAC como una superación del justo calificativo impuesto por aquel escritor español cuando dijo que Latinoamérica era un continente estúpido, tara heredada de los Reyes Caóticos, que tuvo su Patria Boba. Es decir como el paso de la Fe de ratas (las que se comieron los cartageneros durante el sitio de Morillo, los cadáveres comidos por las ratas en tantas guerras de independencia y en tantas otras fratricidas, muchas sembradas desde afuera) a la Fe de erratas (premeditadas por copistas venales y de alma judía para el dinero) y finalmente a la Fe de rutas, las de la fraternidad entre naciones mestizas, las de la unión más allá de las diferencias. Como aquella lingüística que hace que en Argentina morocha sea una blanca de pelo negro tipo Cristina Fernández de Kirchner y en Colombia y en Perú sea una morena tipo Piedad de Córdoba, por lo que cantamos de paso para las dos como para el resto de morochas, como para el resto de mujeres latinoamericanas de morochas almas, la canción Avanti morocha de Los Caballeros de la Quema. Y para el resto, para todos, morochos de piel y/o de alma, América de Nino Bravo, América de Facundo Cabral, Buen día América del Sur de Facundo Cabral (la que canta Marco Tulio Salazar cuando está borracho y hacía reír a Marina), Latinoamericano de Leonardo Fabio (que nunca volví a oír), Buenos días América de Pablo Milanés y Latinoamérica, la mejor canción del año, con la que los Grammy se honran al premiar a Calle 13.

La fundación de la Comunidad de Estados Latinoamericanos y del Caribe, CELAC, también puede interpretarse desde la antropología feminista: las esposas sumisas del harem en una pueblada se toman el derecho universal de enamorarse libremente. Manumisas de la poligamia salomónica temen sin embargo caer en la monogamia aunque se trate de la seriada, dado que nunca abandona su tendencia sindiásmica o poligamia machista recortada. Pero no, Latinoamérica ni macho ni hembra, andrógina, andrógino. Recuérdese que en alemán luna pertenece al género masculino y sol al género femenino.

En consecuencia donde el acertado titular dice “CELAC, nuevas y más promisorias perspectivas de desarrollo económico regional” léase también “CELAC, nuevas y más promiscuas perspectivas de desarrollo económico regional”. Aunque en precisa justicia semántica más que de promiscuidad debemos hablar de polyamory.

Manizales, lunes 12 de diciembre del 2011

Igualdad animal. Por Flóbert Zapata

2011-12-13T10:49:00.000-08:00

Si no quieres tener un amigo no tengas un hijo. Si no quieres tener un hijo no tengas un perro.

UNA PERSONA NORMAL. Por Flóbert Zapata

2011-12-12T08:24:00.000-08:00

Dedicado a Nadja y Alejandro
Recién nacido dependías de la leche materna pero has crecido, vas a la escuela, al colegio, a la universidad y sigues ansiando la leche materna.
Como tu madre ya no lacta, buscas por todos lados parturientas para contarles tus verdades y tus mentiras y convencerlas de que te dejen chupar sus senos, por caridad, por dinero, por locura, por confusión.
¿Estás enfermo de adicción a la leche materna o no? Por supuesto que sí, sólo lo negaría un borracho. Dilo, quiero oírlo: Estoy enfermo de adicción a leche materna. Que te regala otras enfermedades porque fuera de la infancia no se produce la bacteria que permite la digestión y asimilación de la leche materna o de cualquier otra leche de origen animal.
Esto es el apego: Necesitas de tu madre para ser feliz como necesitaste en tiempos de puerperio la leche materna para sobrevivir, primer eslabón.
Luego necesitas de tu novia para ser feliz como necesitaste de tu madre para ser feliz, segundo eslabón.
Paulatinamente necesitas del consumo desenfrenado, del lujo, de los escrúpulos, del desprecio, de la vanidad.
Has comenzado vehemente la cadena interminable, la brillante carrera del apego. Felicitaciones, bienvenido al trastorno mental aplaudido, al club universal del sufrimiento avante, del sadomasoquismo, del horror, bienvenido al peor infierno, el que te hará pensar en el suicidio o te hará desear no haber nacido.
Tu adicción hará metástasis en tu mente y tu cuerpo y en otras mentes y otros cuerpos al tiempo que despierta nuevas lacras: al fin te has convertido en una persona normal.
La felicidad depende ahora totalmente de los otros y no de ti, la felicidad depende ahora del mundo exterior y no de tu mundo interior.
Cuando tengas un hijo y repitas en él tu tragedia, tu enfermedad, tu cadáver, recibirás medallas de ciudadano ejemplar y resoluciones con parágrafo en las que te ponen como ejemplo para las nuevas generaciones.
Y una tarde al verlo perplejo y a la deriva, deprimido y desmoralizado, naufragio al que nada perturba, te reflejarás en él como en un espejo, comprenderás que ha atardecido para ti y para lo que más amas y nada podrás hacer sino cargar con tu culpa real hasta el día de la muerte o acaso arrodillarte y avivar un indulto sabiendo que no te creerán, inepto, lisiado también para despertar compasión.
Te quedan entonces el alcohol y el cigarrillo, el misticismo y la crueldad, los antidepresivos y la codicia, el hidróxido de magnesio y los asados de especies vivas y soñadoras, si no otras miserias, pero ya te las habían dado con anticipación.
Manizales, diciembre 6 del 2001
Copyright © Flóbert Zapata 2011

HÉROES DE LA VIDA COTIDIANA (microcrónicas). Por Flóbert Zapata

2011-12-10T05:15:00.000-08:00

Las Secretarias de dirección de X (aquí una entidad estatal) salvan vidas de criaturas pequeñas, lo que las hace grandes, lo que les aumenta días también a ellas, aunque no lo hacen con ese interés, aunque quizá anden inconscientes de ello o descrean. Los pájaros se chocan en los vidrios de las ventanas y los ventanales, lo que deja dudas sobre si la construcción fue diseñada pensando en otras especies, muchas veces no les pasa nada y otras caen muertos o desmayados. Los recogen en carpetas de legajador de archivo, que actúan como camillas, les meten el pico en una botella de alcohol y algunos empiezan a parpadear, se recuperan y cuando menos se piensa salen volando. La idea fue de Martica. Una vez un contuso quedó en el techo y no alcanzaban a recogerlo. Ataron a una vara un algodón impregnado de alcohol, lo llevaron hasta su pico y se salvó. A un tucán tan pequeño que cabía en el cuenco de la mano, verde como una lora, el pico como un serrucho, lo recogieron, le dieron los primeros auxilios, lo pararon en una ventana, hasta que salió despavorido cuando Stella con mimos le ofreció un pedazo de buñuelo.

Manizales, jueves 8 de diciembre del 2011

TUVE HIJOS Y NO SABÍA CÓMO SE EDUCABAN. Por Flóbert Zapata

2011-12-04T12:09:00.000-08:00

Tuve hijos y no sabía cómo se educaban, yo, que era maestro, qué maestro, qué Normales, qué Facultades.

Entonces se los entregué a otros maestros para que los educaran, a ellos que también tuvieron hijos y no sabían cómo se educaban, qué maestros, qué padre.

Y otros maestros me entregaron sus hijos para que los educara yo, qué maestros, qué padres.

Quizá alguno sabía pero no lo conocí.

Vaya pregúntele a un laico si sabe cómo se educa un hijo y todos responderán afirmativamente. Vaya pregúntele a un maestro cómo se educa un alumno y todos responderán afirmativamente. Si algo de verdad latiera en esos optimismos cándidos no tendríamos el mundo que tenemos: crimen, dolor, angustia, hambre, desempleo, desconfianza, recelo, envidia, cárceles atiborradas, odio, desencanto, psiquiatras con demasiadas citas, funerarias y clínicas que cada día deben contratar más empleados y ampliar sus sedes, cementerios infelices…el infierno. ¿Si nuestros padres nos educaron bien por qué vivimos en el perfecto infierno?, ¿si sabemos educar a nuestros hijos por qué el infierno sigue creciendo voraz?

En cambio conocí muchos a los que habría que preguntarles si se educa un hijo repitiendo el mundo o transformándolo, si se educa un hijo con la sobreprotección, si se educa un hijo implantándole ideas intolerantes, si se educa un hijo sin dedicarle tiempo, si se educa un hijo imponiéndole actitudes de rechazo a la diversidad, si se educa un hijo con la sola información, si se educa un hijo mintiéndole, si se educa un hijo escondiéndole nuestro pasado personal, si se educa un hijo condenándolo a la soledad, si se educa un hijo con gritos, si se educa un hijo sin diálogo, si se educa un hijo con sólo darle cosas materiales, si se educa un hijo inculcándole trampas, si se educa un hijo desde la superioridad, si se educa un hijo negándole que piense distinto, si se educa un hijo negándole que se vista distinto, si se educa un hijo haciéndolo una copia fiel de lo que uno es, si se educa un hijo sin pensamiento científico, si se educa un hijo diferente a como se educa un alumno, si se educa un varón distinto a como se educa una hembra, si se educa un hijo cerrándole la curiosidad o poniéndole límites, si se educa un hijo negándole la historia cierta del país y del mundo, si se educa un hijo mostrándole sólo el lado tierno de la realidad, si se educa un hijo adiestrándolo en el egoísmo, si se educa un hijo entregándolo fielmente a las leyes de la esclavitud moderna, si se educa un hijo cuando sólo encuentra sentido a la vida en la obtención de cosas materiales, si se educa un hijo en el apego, si se educa un hijo preparándolo para ver a los otros como enemigos, si se educa un hijo negándole la divergencia, si se educa un hijo con el chantaje y la manipulación y no con las comprobaciones, si se educa un hijo con el miedo, si se educa un hijo con la superstición, si se educa un hijo en la incomunicación, si se educa un hijo en el alcohol...

Tuve hijos y sólo treinta años después comprobé que no sabía cómo se educaban ni los alumnos ni los hijos, tanto dura embutido un entramado de antiutopías pequeñas y desmesuradas. Ahora mis hijos están grandes y mis primeros alumnos tienen retoños y hasta nietos y sólo me queda pedirles perdón y clemencia, agradecerles si me saludan, contarles mi fracaso de haber posibilidad y tiempo, y sugerirles libros que impidan que repitan en sus hijos lo que yo repetí en ellos porque mis padres y maestros lo repitieron en mí. Sólo me queda decirles que a veces lo que en ese tiempo consideraron equivocaciones fueron mis únicos aciertos y que en medio del galimatías alguna brizna de verdad me acompañaba a fuerza de intuición, gracias a su resistencia, por lo que más merecen ellos que yo.

Aun soy maestro, de salida, y he cambiado: sé que un alumno se educa como se educa un hijo, que a un hijo se educa como el cielo educa a las estrellas y las estrellas educan al cielo, oyendo al río como lo oía el barquero de Sidharta de Herman Hesse, viendo caer las whitmanianas Hojas de hierba, y que el maestro debe ser primero amado por sus alumnos si pretende educar, en vez de creer que por imponer y tatuar secos datos en las fisuras cerebrales debe recibir amor. Por ello soy defendido por los alumnos y por las madres y los padres y malquistado por algún padre sin sueños y algún macho con senos, alguna maestra turbia y ofuscada y algún pariente sin espíritu dinámico. A los 53 años y no a los treinta y tres, avergonzado y humilde, esperador y callado, claro y sincero, limpio y sereno, le pido a la vida tiempo para disfrutar del perdón y acaso para recoger algunos frutos del nuevo amor, eterno e inútilmente encortinado. Creo que lo merece el haber descubierto que un engaño tolerado mucho tiempo se convierte en autoengaño y que para que lo desembrolles demasiado tarde te pagan con corazones falsos.

Manizales, sábado 3 noviembre 2011

A FAVOR DE ANA KARENINA Y MARÍA MAGDALENA. Por Flóbert Zapata

2011-12-04T11:38:00.000-08:00

http://co.noticias.yahoo.com/blogs/blognoticias/el-tatuaje-de-la-dulce-venganza.html

Estiércol humano en toda su espalda encontró Rossie Brovent al mirarse al espejo en vez de una escena de las películas basadas en las Crónicas de Narnia, siete novelas fantásticas para niños creadas por C. S. Lewis. La obra desalmada y sañuda, traición de la sucia fantasía a la limpia fantasía, se la hizo su novio Ryan Fitzgerald, tatuador de profesión, para cobrar venganza porque ella le había jugado una infidelidad, conducta en nada diferente a la musulmana de arrojar ácido en el rostro o la lapidación. La demanda por 100.000 dólares que ella le interpuso va más allá de un conflicto privado, resume de nuevo la batalla entre el mal y el bien, entre el verdadero mal y el verdadero bien, entre la sensualidad y el pecado, la lucha de milenios contra Ana Karenina y María Magdalena. Ocurrido en Dayton, Ohio, nos recuerda que para convertirse en el país más rico del mundo también se hace inevitable convertirse en el país más infeliz y confuso, dado que la codicia del dinero trae consigo inevitablemente la codicia del corazón, que no puede, por más que quiera meter todo un cuerpo en su pequeño espacio de pulgadas y ni siquiera saciarlo.

Manizales, domingo 4 diciembre 2011

NAVIDAD. Por Flóbert Zapata

2011-12-02T18:01:00.000-08:00

Me gusta de la navidad que Papá Noel se parece mucho o menos a Sócrates, Carlos Marx, Charles Darwin, Sigmund Freud en aquel momento, Walt Whitman.

Me persiguen los árboles de navidad pero no me dan regalos, así desde la infancia, y en cambio me quitan silencio lunar.

El nirvana de unos trae el samsara de otros, la navidad que hace felices a los hombres hace infelices a los cerdos. Al revés de mí, que en navidad soy triste mientras mis cerdos son felices por mi condición vegetariana.

Mídase el nivel de estrés del cerdo en este tiempo, altísimo: lo sabe, lo huele, lo presagia. Sabe que el hombre no siente, huele los cuerpos chamuscados de sus hermanos, presagia el aumento de pasos perdidos en la confusión, la sorda herencia y el deseo ciego. Si llego a tener una mascota que se trate de un cerdo, para verlo morir de viejo sin obesidad causada e inducida, para empezar a borrar de su especie la memoria genética del miedo, para enterrarlo y sembrar alrededor de su recuerdo las matas que le gustaba comer, para hacerle una tumba feliz como aquel famoso cementerio de Rumanía. Mírenlo a los ojos en este tiempo y comprobarán que nunca existió un astro más triste, que nunca existió una flor a la que le violaran con tanta sevicia sus derechos, que nunca existió una gota tan velozmente evaporada, que nunca existió un humano sometido a mayor engaño.

LA CULPA EDUCATIVA. Por Flóbert Zapata

2011-11-30T17:55:00.000-08:00

La universidad culpa al colegio, el colegio culpa a la escuela y la vida los culpa a los tres.

Para todo profesor los alumnos buenos de su grupo o materia son virtud suya y los alumnos malos son defecto del maestro anterior.

No hay peor enemigo para un maestro que otro maestro.

La educación cambiará su aspecto cadavérico por un rostro sonriente y feliz cuando los alumnos elijan a sus maestros.

Maestro es quien olvida que fue alumno.

GRACIAS BLOGCITO. Por Flóbert Zapata

2011-11-29T15:03:00.000-08:00

En mi blog pasé de la posibilidad de publicar y corregir a la avaricia de publicar para corregir. Gracias blogcito, prueba de que el pan puede alcanzar para todos, por perdonarme esta veleidad. Gracias. Un millón de gracias. Gracias internet, última definición del infinito.

LA VIRTUD DEL IRRESPETO. Por Flóbert Zapata

2011-11-28T18:47:00.000-08:00

Para Víctor Hugo Acosta

Había que respetar a los adultos porque eran adultos.

Había que bajar la cabeza ante los maestros porque eran maestros.

Fui adulto y digo que en una época no merecía sino escupitajos, justamente cuando todavía reclamaba el respeto como cheque de canonjía sólo por la condición etaria mayor, aunque no tuviera nada en la cabeza, precisamente por ello.

Fui maestro y aseguro que apenas en el breve y tardío tiempo en que acepté que el respeto se gana con ideas y no con designaciones autoritarias merecí alzar el rostro sin sentir vergüenza.

Entonces comprendí que el respeto entendido como veneración ciega llena de llagas a la dignidad y que la espiga falsa y dañina del amor crece en el terreno de la admiración aprendida.

Muerto viviste si nunca te llegó la hora de practicar la virtud del irrespeto, también contra tus padres, sobre todo contra ellos cuando te obligaron violentamente a seguir dogmas como el de que existen personas superiores aunque nunca hayan mostrado sabiduría que las sustente, más aun que objetivamente miradas sólo se pueden clasificar en el rango de las mentes inferiores y vividoras, embusteras y maldadosas, alquiladas y huecas, sonrientes de autoengaño, sectarias y extremistas de esclavitud.

La virtud del irrespeto, que se ejerce de manera sencilla: señalando otros mundos, bajando el tono de la voz y subiendo el tono de los argumentos, enriqueciendo a la dialéctica con el asombro. Aunque a veces nos tenga que despertar el símbolo compasivo de un huevo de gallina que revienta en la cabeza, además recordatorio de que quien olvida reírse en público de sus propias estupideces se ha inhabilitado para callar ante la grandeza.

SIETE RESTAURANTES VEGETARIANOS EN MANIZALES. Por Flóbert Zapata

2011-11-24T17:43:00.000-08:00

El vegetarianismo me mejoró la salud pero no me hice vegetariano para mejorar la salud. El primer almuerzo vegetariano me incitó a probar el siguiente, y a Govinda le siguió Rush, por más cerca de mi nueva vivienda. Luego no vi necesidad de volver a las costumbres carnívoras. Así fue el comienzo del camino. Tal vez nunca lo hubiera encontrado de seguir pensando que la comida vegetariana se reducía a repollo picado y zanahoria rallada con alguna rama verde a los lados, en vez de la milenaria y fantástica gastronomía de la que en realidad hablamos. Entonces me habría perdido de una de las más reveladoras experiencias, de convertirme en un compasivo más, como Mike Tyson, que hasta devoraba orejas de contendores, Pamela Anderson o Bill Clinton. Como antes Albert Einstein, Charles Darwin o Franz Kafka, quien ante un acuario exclamó: “Ahora los puedo contemplar con tranquilidad porque ya no los como más”. Daré mi paso a vegano.

-GOVINDA. Carrera 23 # 25-21 Tel. 8832225 Cel. 310 5136698

-LAUREL. Calle 56 # 23-60 Barrio Belén Tel. 8905622 Cel. 314 7938570

-RUSHI. Carrera 23C # 62-27 Tel. 8810818 Cel. 313 6039201

-MANIMEX. Carrera 22 Número 24-24 Tel. 8828971

-RICURAS INTEGRALES LUZ. Calle 25 # 24-31 Tel. 8735047

-ORELLANA. Calle 50 # 26-40 Versalles. Tel. 8853907 Cel. 320 6098210, 312 7627474

-SABOR & ARTE. Calle 27 # 22-11

FALLO CONCURSO UNIVERSITARIO DE POESÍA-CENTRO DE ESCRITORES DE MANIZALES. Por Flóbert Zapata

2011-11-23T16:40:00.000-08:00

Miércoles 16

-“Hoy son flores azules, mañana serán miel”. Del libro Maldición victoriana.

-“Que estoy escribiendo, que vivo

una guerra civil en mi interior”. Del libro Umbrales

- “Mujer india, te dedico estos versos;

la poesía de mis manos”. Del libro Soledad a ti mujer india

-“Un agua de panela en un frasco de perfume

como para alumbrar las entrañas”. Del libro Recetario para un náufrago.

- “Vivo en una utopía,

en un lugar de sueños rotos y sin realizar,

en un mundo donde para soñar

primero debes ser castigado”. Del libro Noche oscura.

-“ tus libros de Bauman ya son

polvo en los estantes y

tus fotos envejecen 2 años por hora”. Del libro Luz Nocturna.

-“ Sentir el calor de el tiempo

y con una mirada jure libertad”. Del libro Esperanza II

-“¿Recuerdas el rincón al lado de la mesa, la ventana y las puñaladas en mi boca, las escalas por las que rodó mi dolor de cabeza y una que otra palabrita suelta?”. Del libro Alharaca.

Paso revista a estos excelentes versos para dejar constancia de que en los ocho libros participantes hay valores sobresalientes y un camino cuyos autores deben seguir porque el que piense que ya llegó acaba de morir, incluido yo que por los cincuenta y tres le pido a la violeta y el ruiseñor que nunca debiliten mi conciencia de aprendiz permanente, pero sobre todo porque la vida los necesita para salir airosa de la oscuridad en la que la han metido, sabido que el solo testimonio basta y el resto ya resulta impredecible. Dejar constancia de que no hago retórica hueca al afirmar esto y que no lo sustento en extenso porque un acta no es el lugar apropiado, aunque ya con este diario he violado normas usuales, caído en la anomia como corresponde al obseso. Una parte esencial de los concursos debiera ser la posibilidad de largas conversaciones entre calificadores y calificados, hasta donde lo permita la probable egolatría de unos y/u otros.

Hace unos diez años viví por última vez la grata pesadilla de ejercer como jurado, me equivoqué entonces al dejarme presionar por los otros dos miembros, también en este arte se aprende con la experiencia. Perdón le pido a aquel libro tan especial frente al que guardé silencio por no haber leído Tus zonas erróneas, lo que equivale a decir por mi analfabetismo en Gautama. Tengo mucho qué decir sobre los concursos pero por segunda vez me evado diciendo No ha lugar.

Hoy me encuentro ante una nueva pesadilla, la de querer premiar cuatro autores (Recetario para un náufrago, Luz nocturna, Esperanza II, Alharaca) sabiendo que las bases ordenan uno. Me equivocaré seguramente en la elección, porque no divisamos planos cartesianos, pero quiero que sepan que lo hago con amor, profunda sinceridad y pidiendo perdón de antemano. Más aun, quiero que los que no ocupen el primer lugar me echen la culpa, paso privilegiado para que su fuerza indeclinable y la conciencia de sus posibilidades los empuje a la convicción de que una contingencia negativa inevitablemente entrega otra positiva, por ahora simple consuelo. Con esto digo que no fue fácil la elección y que esta dificultad significa riqueza y acierto, también por parte de la entidad convocante. Mañana será la fosforescencia. ¿Y si no? Pido más plazo, o renuncio. He envejecido, no tomo a la ligera ninguna palabra, me asombro tanto ante el zancudo como ante el elefante, prefiero caminar con el portero del cielo que con su dueño dios, me interesan más las preocupaciones del vasallo que las del rey, sé que un grano de mostaza contiene todos los universos, voy con el mismo amor a Residencia en la tierra que al provincianismo en el sentido positivo de Tolstoi. Doce y cuarto de la noche, tres horas largas de trabajo. No las veo, cerraré Word, apagaré el portátil.

Se me había aparecido Leandro a las siete de la noche con dos libros impresos, las otras seis impresiones ya venían pero no llegaron, por lo que tuve que leerlos en pantalla de computador, contrario a cómo necesito. Con Leandro al lado esperando para llevarse el fallo porque “Pasado mañana es la premiación y … ” y los preparativos y Leandro tenía examen el viernes en la mañana en la Universidad y yo cita en la Secretaría de Educación para defenderme del acoso laboral de Francisco Herodes Laissa ¡Mañana el acta! Juran los parceros muy graves que no lo volverán a meter a uno en esas carreras y al ratico vuelven y lo meten. Pero no olvida que también ¡lo sacan de unas!

Jueves 17

De nueve a once releí los cuatro libros de alfa a omega, quedaron objetivamente tres en esta ubicación provisional sin definición, forzada por la ley de que deben ser un ganador y dos finalistas, que pudieran ordenarse en las otras combinatorias: Luz nocturna (primer lugar) , Recetario para un náufrago (Finalista), Alharaca (finalista), todos de alta poesía, que procuran goce, solventes desde sus distintas propuestas. Sin embargo quiero releerlos en la tarde y confirmar la afanada, compelida y débil jerarquía o alterarla. Manías sicóticas quizá innecesarias para otros y sin las cuales me inculpo. Si entonces no queda claro, pediré aplazamiento del acto de premiación programado en la Casa Rafael Pombo. Hasta la noche.

Al jurado de poesía lo contratan los organizadores por la sabiduría pero él sabe que le pagan por el sufrimiento ante la obligación de vencer la incertidumbre, que le pagan para que se acerque a la justicia: Cada cual de acuerdo a su capacidad y a cada cual de acuerdo a su trabajo.

Un jurado novato o ignorante del Rap bajaría a Recetario por su juego con ese género y su entendible y anticlásico manejo de la rima y la métrica.

11.39 a.m. ¿Y por que no primer lugar Alharaca y Recetario y Luz finalistas? ¿O por qué no Recetario primero?

Durante la tarde, en el trabajo, lo pensaré.

Y al trabajo me llama Leandro a las cuatro, que si ya tengo la decisión. Sí, pero tengo un problema, quiero que se premien en el primer lugar a tres libros, pongo cien mil pesos para que la división aumente un poquito, ojalá tuviera que donaría el millón. No se puede, hay que cumplir las bases. Hablamos a las seis y media, que llegue a la casa, a ver qué camino cogemos.

En la noche los volví a leer. Lo dicho: los tres merecen el primer premio y si por cumplir un reglamento me descuido haré daño. Luz tan insistente, Recetario tan experimental, Alharaca tan chino. Luz tan experimental, Recetario tan chino, Alharaca tan insistente…

Entonces Leandro llama al capo Felipe, quien autoriza desde Aranzazu, donde cura a los depresivos por mercurio. Pellizcarán cien mil pesos de otro lado para que a cada premiado le toque de a doscientos. Descanso y soy feliz. Me preocupa que alguno de ellos se moleste, lo afecte el cambio, nunca se sabe. Leandro me asegura que no. El dinero qué significa ante el hecho de tener una distinción tan sonora y limpia para la biografía, preocupación central de quien sueña su primer libro, aunque comprobará luego que a medida que avanza su grandeza disminuye su tamaño, hasta tal punto que entre más larga menos se ha avanzado.

Viernes 18

A las siete de improviso me visita Leandro con una cerveza lata para celebrar aunque no puedo acompañarlo porque faltan días para que un purgante que me tomé complete el ciclo. Celebra que el acto salió muy bien. Celebro el advenimiento de tres poetas nuevos para Colombia.

Manizales, jueves 17 de noviembre del 2011.

DOS PREGUNTAS. Por Flóbert Zapata

2011-11-20T20:06:00.000-08:00

¿Por qué tardamos tanto para dedicarnos tiempo? Porque los demás nos incumplen las promesas que nos hacen pero nunca con mayor sevicia que las que nos hacemos a nosotros mismos. La belleza se compadece del ansia desaforada y baja en una canción, Dance me to the end of love, de Leonar Cohen, del mismo modo que subía desde la evasión hasta la realidad en Los años maravillosos a través de Joe Cocker y With a little help from my friends. ¿Por qué aplazamos tanto lo que nos hace felices, es decir lo que realmente necesitamos y tememos? Porque somos programados para la muerte tanto como para llamar muerte a la vida.

COPLAS A ÁLVARO URIBE VÉLEZ. Por Flóbert Zapata

2011-11-12T07:41:00.000-08:00

El ángel que llevó a Uribe

a presidente

enloqueció y es ahora

un indigente.

Nueve millones de ángeles

en el olvido.

Nunca mejor presidente

hemos tenido.

Porque no tenían alas

los excluyeron.

Del desempleo y el hambre

se las comieron.

TRES PALOMAS. Por Flóbert Zapata Arias

2011-11-11T05:43:00.000-08:00

-EL DRAMA DE LAS AUTODEPORTACIONES DESDE LOS ESTADOS UNIDOS-

La deportación es la forma principal a través de la cual millones de inmigrantes latinoamericanos sin documentos son vomitados por el sueño americano: érase una vez Estados Unidos. Prueba lo ridículo de todo alarde de civilización mientras cada hombre no pueda caminar tranquilo por cualquier lugar del planeta o radicarse donde desee. Se le teme en proporciones tan grandes que muchos prefieren venirse antes de que los sorprenda. A este tipo de violencia oculta y advertida no la registran las estadísticas. En los siguientes renglones la historia de la autodeportada Rosa Gómez Ocampo*(1).

•

El miedo de perderlo todo

“Si a uno lo agarran indocumentado lo meten preso y con la misma ropa que lleva lo empacan. Se viene sin nada. El dinero que tenga en la casa se pierde”. A veces toca que esperar dos o tres meses en la cárcel hasta que las redadas entreguen suficientes compatriotas indocumentados con que llenar el cupo completo del avión que los llevará a su patria de origen. “¿Qué hubiera perdido usted?”, le pregunto. Responde: “Los ahorros en el banco y el dinero del funeral”

•

De la aldea a la megaciudad

Nació en Riofrío, Valle, de nómadas padres originarios de la vereda El Cardal, Neira, Caldas. Estuvo ventidós años en Los Ángeles de sirvienta (sic), cuidadora de niños y ocasionalmente en los servicios generales de alguna fábrica. En el 97 se autodeportó, tras la feroz y xenofóbica arremetida de Bush contra los inmigrantes latinos. Se fue a El Salvador con su esposo Jaime López Jiménez *(2), natural de allí, quien estaba inmerso en iguales temblor y adrenalina predadora.

•

El negrito

En la patria de Roque Dalton, con los ahorros, la pareja comenzó a construir una casa en Aguilares, pueblito a una hora de la capital, sin acueducto, por lo cual deben hacerse las necesidades en letrinas. Ella vendía mercancía en un pequeño puesto del mercado y él se desempeñaba como vigilante en la empresa de celulares Tigo. Ya no era el obrero de la construcción de tierras gringas pero sus dos principales adicciones continuaban intactas: alcoholismo y mujeres, que ella soportaba. Hasta que un día el hombre la golpeó brutalmente contra las paredes de ladrillo y machete en mano amenazó con matarla. No se lo perdonó. Buscó las familiares e idílicas tierras irrigadas por el rio Cauca. Convivió con su madre Fabricia *(3) en Cali, luego con su hermana Yahaira *(4) en Cartago y finalmente se fue a vivir sola en un apartaestudio en la veinte con sexta, que paga con el dinero que su hija le manda desde España. A los cincuenta y cuatro años se rehusa a acumular electrodomésticos y enseres porque sueña con volver, aunque se lamenta de cómo las hormigas atacan la expuesta panela, que si se quiere proteger debe encaletarse en la nevera. “El negrito como que va a ser buen presidente”, dice refiriéndose a Obama, para luego exaltar la reciente promulgación de una ley que da posibilidades de legalización por diez años a los indocumentados.

•

¿Cómo se había ido?

“De mojada, como dicen los mexicanos”, en 1976, a cambio de mil dólares, un platal entonces. Doce conformaban el grupo: ocho hombres, tres mujeres y la coyota, denominación de la tutora. De Pereira a Bogotá, donde pasaron una noche. Desde allí a Ciudad de México, con pernoctación ocho días en un hotel de la zona rosa. Recuerda con emoción la visita a las pirámides y los cocodrilos de piedra. Luego a Juárez, cuatro días en una casa. A Tejas en hombros de fornidos negros a través del peligroso rio Bravo, en el que muchos encuentran la muerte en vez de billetes verdes y redención. Trepada de un muro de cemento y una voz que grita “Corran”. Hospedaje en un apartamento pequeño. Al fin la gloria: ciudad de Los Ángeles, barrio Nuescobina.

•

A morir a otra parte

Inconcluso quedó su sueño de morir en Estados Unidos. Tuvo que deshacer todas las previsiones y los preparativos para el día que su corazón se detuviera, con los que no cabía la posibilidad tenebrosa de la fosa común para ser comida por las ratas, destino final de muchos sin dinero. Había escogido, a través de catálogo, mausoleo por 3700 dólares y funeral por 5000. En momentos del terrible ambiente de asedio y persecusión de las autoridades había pagado totalmente el mausoleo y 1700 del funeral, de los cuales le devolvieron 3000 y 1000 respectivamente.

•

Los detalles

La bonita bóveda incluía elegante placa (sic), otro nombre de la lápida. Para el funeral tenía derecho a un ataúd de mediana calidad, mejor que el más barato, de cartón, cuyo costo era de 600 dólares, flores rojas y rosadas distribuidas en un arreglo para colocar encima del ataúd y dos coronas a los lados, policía que dirigiría el tránsito durante el desplazamiento en limosina de la casa funeraria al cementerio y tres palomas para ser echadas al vuelo cuando la estuvieran enterrando.

*(1), *(2),*(3),*(4) Nombres reales cambiados por ficticios.

Manizales, 2008

CÁNCER DE COLON. Por Flóbert Zapata

2011-11-08T07:39:00.000-08:00

Me llaman de Neira, que se murió doña Mira, entierro hoy. Sepan los dolientes que la fatiga me impide ir a los actos y no el desdén, hablamos de una vieja bella, grande. No quieran, muchachos, llegar a los cincuenta. La vida se convierte en un desfile de conocidos que se van, en una memoria renuente a los tachones, en una lista de contactos en la que los borrados superan a los vigentes. En una lenta caravana de ataúdes frente a tus inmóviles ojos, que luego masticas, digiere tu estómago pero no expulsas.

Sábado, 5 noviembre 2001.

A UN POETA CALDENSE. Por Flóbert Zapata

2011-11-07T10:21:00.000-08:00

Joven alcanzas la frívola fama, viejo alcanzas el firme reconocimiento, nunca de tu generación, muerto heredas a algunos hombres la vanidad que derrotaste, por lo que los azucenos te odiaron en vida.

“AGUA SÍ HAY, LO QUE PASA ES QUE ESTÁ LLEGANDO DE OTRA MANERA”. Por Flóbert Zapata

2011-11-04T21:24:00.000-07:00

Un mensaje por Facebook a Leandro Loaiza se pregunta que hacen los artistas frente a la crisis del agua. Y sí, ¿qué hacemos, en nuestro caso, los escritores? Aunque llevé un diario, por ahora van estos versos periodísticos, lo que a partir de Hegel se llama poesía de circunstancias, con los que me divierto riéndome del miedo a que socaven la inmortalidad de la poética poesía de poético poeta. Los escribí hoy en el viaje por tierra de Manizales a Cartago.

“Agua si hay, lo que pasa

es que llega de otro modo

(se declara uno genial

declarando al pueblo bobo),

por la llave no les llega,

les llega por carrotanques”.

Nunca nadie pronunció

palabras más inmortales.

Ciudad de puertas abiertas,

hoy la ciudad del porrón

y de señora en piyama

que aún no desayunó.

¡Añadir otra pobreza

a la pobreza ensañada!

Sequías le hicieron ver

que existen mentiras largas.

Sabe bien que sus ancestros

vinieron de barrio bajo.

Aunque vive en la montaña

la hicieron creer del llano.

MURIÓ BONEL PATIÑO NOREÑA. Por Flóbert Zapata

2011-11-02T15:46:00.000-07:00

Murió Bonel Patiño Noreña la semana pasada. Nuevo mazazo la noticia entregada por Juan Carlos Acevedo a tres meses de la muerte de mi pobre hermano Henry, echa sal a la úlcera, ambos de ojos claros y edad parecida. Y más sal aun porque había nacido en La Merced, donde también un infarto se llevó a mi hermano Fáber aquel amargo hasta el vacío 25 de julio del 2006. Tanta sal que algo de ella cayó en el centro del desvelo y lo desbocó anoche, después de la feliz reunión del Día de Brujitos en casa de Felipe Agudelo Hernández. Todo sucedió rápido y fácil: dolor de cabeza súbito, tomografías, tumor cerebral, no hay nada qué hacer, internación, cuidados intensivos supongo, estado de coma, signos vitales conclusivos, en la Clínica Versalles. La muerte no se pone con compliques, se burla del gusto humano por la novela policíaca. Prosas elementales, editado en la neoliberalmente extirpada Imprenta Departamental, se lo dije personalmente, propuse la lectura de uno de sus ensayos en un curso para profesores, fue uno de esos libros iniciáticos que me gustaron y nunca me dejaron de gustar por la honda frescura, la alta sencillez y la decisión de su pensamiento. Hace unos cinco años quise llamar a Bonel para entregarle otro reconocimiento a un perspicaz artículo que publicó en la revista de los Juegos Florales sobre el escapismo en la literatura caldense viva, debilidad que con razón nos fustigaba, y no pude conseguir su teléfono. Supe por Carlos Eduardo Marín que andaba recluido escribiendo. Lamento no haber leído aun la novela suya ganadora del grato concurso nacional de Pereira. Últimamente sonaba como Secretario de Educación de Guido Echeverri, si lo elegían a la Gobernación, o sea que la vida reverberaba vigorosa sobre el follaje de los sueños. Aun hoy no tengo detalles del día y la hora de su inhumación, a la que hubiera ido, porque la solidaridad que no se manifiesta se parece mucho a la solidaridad que no existe. Fundó el Centro de Escritores de Manizales como acto de resistencia frente a una ciudad cuya dirigencia parece quererlos lejos, incapaz de instaurar un sistema de becas de creación o de comprarles un libro sin la exigencia de absoluciones. Director para Caldas de un censo nacional cuando yo garrapateaba letras de muchacho ignaro recién casado y con salario mínimo, le pedí uno de los contratos para mi señora desempleada y bachiller. Con una de sus cálidas sonrisas asintió y la dejó trabajando esa misma mañana: “Esto es para los escritores”. Luis Fernando Zuluaga Potes puede atestiguar que no fanfarroneaba. No lo podía creer. Me hubiera gustado alguna cercanía con él o por lo menos una larga conversación pero llega un momento de la vida del escritor en el que sólo le queda tiempo para la escritura, en que la lectura se convierten en la única forma de soledad. Con Bonel hiere una vez más la certeza de que muerto es aquel al que no le tocaba el turno de morirse. Sólo el tiempo medirá qué parte de grandeza le negamos o se negó por amor a la burocracia, el poder y el dinero, éste desgracia de todos. Paz en el lúbrico polvo atormentado por el tabú más lapidario.

Manizales, martes 1 noviembre del 2011.

LA POESÍA FINALMENTE. Por Flóbert Zapata

2011-10-27T20:09:00.000-07:00

Mientras no encontremos la poesía sentimos celos tanto de los que la han encontrado como de los que la buscan.

Sólo no sientes celos de aquellos que creen que la encontraste y que crees que no la encontrarán, juntos un narcisismo pequeño y otro grande.

Si al encontrar la poesía sigues padeciendo envidia es que realmente no la has encontrado y, más grave, no permites que ella te invada.

Cuando la encuentres no olvides que ya la tenías antes y sólo la recuperas; lo sabrás porque no te interesan las vanidades ni te detiene que no lleguen los reconocimientos, uno de sus usuales signos.

Al mirar al colega como enemigo se cae en la doctrina y el exteriorismo, en el Estado, el capitalismo y la guerra o se reafirman.

Eres el usurero, el acumulador, el ludópata, que finge buscar en las palabras y se aferra con desesperación al yo en contra de la unidad universal, la poesía finalmente.

Filadelfia, jueves 27 de octubre del 2011.

NO DEJABAN, NO DEJAN, NO DEJARÁN. Por Flobert Zapata

2011-10-26T08:48:00.000-07:00

(Fragmentos de conversación por Facebook)

“No sé si me recuerde. Hace algunos días le escribí a un correo que encontré en un blog, pero nunca recibí respuesta. Me llamo Felipe Rendón, estudié en el Liceo Isabel la Católica, de la promoción del 2001 de la mañana, usted fue mi profesor de español en 8vo grado en el 98.

Pues déjeme contarle:

me dedico al arte, soy actor, director y dramaturgo.

Vivo ahora en Bogotá.

Seguro. Ahora estamos montando una que acabo de escribir, pero en Manizales, seguro lo invitaré. El otro día la escribí porque quería contarle que soy escritor.

Y todo surgió desde ese año en que usted nos incitó a escribir un libro de cuentos que aún conservo como un gran tesoro”.

Tiempos aquellos, Felipe, en los que me acusaban de enseñar literatura viva, lo único que podía salvarnos de la mudez, mí tabla de salvación frente al arrepentimiento.

Colegas de vestido sastre o bleiser, igual que aquel decano de la Facultad de Comunicación Social y Periodismo, que para simular que amaban la lectura despreciaban al que enseñaba a escribir, obligándolo a la monotonía de las reglas de ortografía o a largos, desérticos listados de fecha y nombres, lo que llaman perspectiva diacrónica.

Porque todo lo que esteriliza se cree con derecho a extender la religión sobre lo que más falta hace pergeñaban con legitimada doblez el descrédito.

Me echaban en público para escarmentar con el aplauso.

Nunca dejé sin embargo de dar en secreto mendrugos de rebeldía.

Hasta que proponerles que me dejaran hacer los talleres fue como escupirle la cara a la ciudad y sus fieles tradiciones.

Filadelfia, miércoles 26 de octubre del 2011.

CANAS. Por Flobert Zapata

2011-10-26T08:24:00.001-07:00

Uno se preocupa de que tiene canas hasta que comienza a preocuparse de que no se pongan amarillas. Antes debía solucionar el conflicto entre teñirlas, ilusión de no envejecer, o dejarlas brillar, ilusión de arrojo. La ceniza en la cabeza, como la muerte, deliciosa perplejidad después del fuego, tonante desde el espigado cabello del varón.

Filadelfia, miércoles 26 de octubre del 2011.

Parque del poblado de Joni b. Por Flobert Zapata

2011-10-23T11:54:00.000-07:00

Por un proyecto en que ando he estado leyendo comics, de manera que aquí va una apreciación inocente en vez de la tamizada o lamentablemente envidiosa de la mayoría de colegas.

La parte gráfica se solventa y decanta en cada movimiento.

El texto de calidad china: sencillo, eficiente.

La historia excelente, fluida, conmociona deliciosamente en su ausente estridencia.

En conjunto el libro se realiza como obra de arte total en la que por fortuna no se ausenta el humor, la más difícil de las unidades estéticas.

Leerlo en su lenguaje múltiple nos regala gozo.

Justifica El poblado con creces el dinero de la Beca de Creación de la Alcaldía de Medellín que lo hizo posible.

Lamentablemente ningún creador puede decir lo mismo en Manizales, cuya dirigencia lo copia todo menos el apoyo a los poetas, sometidos a vulgar descrédito.

Esperemos que las cosas cambien.

Filadelfia, domingo 23 de octubre del 2011.

HOY JUEVES 20 DE OCTUBRE A LAS SEIS DE LA TARDE BERTA LUCÍA ESTRADA EN EL BANCO DE LA REPÚBLICA. Por Flóbert Zapata

2011-10-20T07:06:00.000-07:00

Hoy jueves 20 de octubre a las 6:00 de la tarde Berta Lucía Estrada en el Banco de la República de Manizales presenta su nacionalmente premiado poemario Endechas del último funámbulo, trasiego por el infierno brumoso de licor de Malcolm Lowry. La acompañan en la mesa en este destacado momento de su carrera literaria Juan Carlos Acevedo y Germán Sarasty Moncada. De paso una buena oportunidad para que conozcamos la nueva sede del Área Cultural del Banco de la República, quienes no, por la Avenida Paralela, cerca de Confamiliares, exactamente en la Carrera 25 # 52 – 40, Edificio Versalles Plaza, piso 1. ¡Cuidado, escritoras a la vista!

RECORTE. Por Flóbert Zapata

2011-10-15T09:16:00.000-07:00

Estás seguro y de pronto caes. Podía tocarte el turno pero te creías de sangre especial, bonito. Y te llegó la carta en la que te premian con los tiquetes para el viaje de morir en vida. Sábelo ahora leproso: no hay paraíso sin infierno. Conociste ambos: te quedaste desempleado. Ya habías asesinado en tu mente muchas veces a ese jefe que te acosaba y se reía exactamente como hubieras hecho a otros de estar en su lugar y a esa compañera insidiosa e informante. Una última cosa: no esperes clemencia, la solidaridad fue borrada por la sangre a la que le servías. Pasas del observador perplejo al observado incierto: la nueva mutación de la especie.

EL DESBARRANCADERO. Por Flóbert Zapata

2011-10-12T13:45:00.000-07:00

La más hiriente confesión sobre la hipocresía y la madre controladora, igual que decir sobre la hipocresía controladora y la madre hipócrita. En este mundo también de curiosos y complejos perfiles en el que encontramos de todo. Anticomunistas defensores incluso del último derecho civil como Ayn Rand, o sea antisoviética hasta el exilio y antiderechista. Homosexualidad de ultraderecha que hace parte del carácter nacional. Hipies de derecha como Pirri. Derechistas que fuman hachís. Y Fernando Vallejo, laureanista, vegetariano, defensor de los animales, la voluptuosidad y delator de la familia patriarcal y las infamias cometidas por quienes se irritan porque el mundo no se detiene para sustentarla como la totalidad de las posibilidades en vez de cómo una de las posibilidades de la totalidad.

LEANDRO ESTÁ LOCO O MUSA LEVIS 29 EN CIRCULACIÓN. Por Flóbert Zapata

2011-10-07T14:16:00.000-07:00

Leandro está loco y Paula también y por los lados Felipe, el más cuerdo: quieren convertir al plegable Musa Levis en revista. Les digo que sí pero si ellos la dirigen, léase la defienden, y a mí que me coloquen en un rinconcito como fundador junto a Rubén Darío Manigraf y Gustavo Adolfo Bécquer Garcés, con quienes empujé su lento nacimiento hace siete años, como a un viejo y pesado cañón por una pendiente, al estilo de aquel personaje de Cristóbal Nonato o de los descamisados de las guerras de independencia. El gran sueño de Musa Levis era convertirse en bimestral, cosa que no pudimos pero al menos no corrió la suerte de miles y miles de colombianos y de centenares de publicaciones: desaparecer. La protegimos con el propio bolsillo y el de poetas como César Durán, Teresa González, Adrián Pino Varón. Para diciembre está programado el primer número. Mientras, saldrá el otro restante de los tres primeros del año. En un ambiente bonito por el premio de poesía de Berta Lucía Estrada en Medellín, convocado por el Encuentro de Mujeres Poetas, además del segundo puesto en el Carlos Héctor Trejos de Riosucio, y el Ciudad de Pereira de Novela de Julián Chica, hoy entregamos el 29 con un diseño lo más libre que se puede y que confirma que no se trata de una calumnia como tantas que nos han hecho los colegas libelistas verbales y de papel, costosa publicidad gratuita, sino de una realidad: Leandro (Loaiza) está loco, bien loco, de remate, y Paula (Tatiana Mejía Sepúlveda) también y por los lados Felipe (Agudelo Hernández), el más cuerdo. Van John Jairo Vera, Jacobo Mejía Salazar, José Martín Rodas Valencia, Sandra Viviana Romero Obando, Lorena Madrid García, Hernán Vargascarreño.

MANCHA LUCÍA. Por Flóbert Zapata

2011-10-04T08:40:00.000-07:00

Me gusta cuando me miras

porque no sabes llorar,

amor que nace de día

como se nace en un bar.

En ti escribí la tristeza

porque nací entre la sangre,

para el dolor tan valiente,

para el amor tan cobarde.

Eres la mancha sincera

en el azul mentiroso,

desnudos somos la dicha

mientras comienzo a ser otro.

JOSÉ FERNANDO MANCERA Y HÉCTOR JAIME PINILLA. Por Flóbert Zapata

2011-09-29T18:52:00.000-07:00

Hector Jaime Pinilla se desempeñó en sus mozos comienzos laborales como mensajero en bicicleta de una farmacia. O sea que viene de abajo, que conoce las angustias de los pobres por haber sido uno. Ello garantiza que realice el gobierno que necesita Manizales, esto es menos obras faraónicas y más inversión para los desfavorecidos, a ver si se recupera un poco el tejido social roto por tantas administraciones de estrato seis, que nunca consideraron ni considerarán, por ejemplo, la posibilidad de un salario mínimo para los desempleados y para quienes viven en extrema pobreza, léase los irredimibles.

A mi escuela de Barrios Unidos asistía en el 2009 una humilde, limpia, sufrida, calmada, digna, decente señora de unos sesenta y cinco años como acudiente de un alumno nieto suyo llamado Jorge Iván. En las charlas que suelo tener con los acudientes para recabar información que me permita orientar mejor, supe del infinito y vivo dolor que le produjo la muerte de un hijo suyo que estaba para graduarse de médico y que cayó en aquella tragedia de hace unos pocos años en la que una avalancha se llevó también a varios alumnos del colegio privado que acompañaba. Esa señora vive en el Barrio El Bosque y es la madre de José Fernando Mancera Tabares. Puro pueblo Mancera, lo que garantiza que gobernará para el pueblo.

Sólo por estos rasgos dos excelentes candidatos para que Manizales deje de ser una ciudad de sirenas enloquecidas como cualquier película gringa.

POESÍA CON JUECES SIN ROSTRO. Por Flóbert Zapata

2011-09-23T18:48:00.000-07:00

Una editorial universitaria recibe propuestas de edición de obras que un jurado secreto avala o rechaza mediante un concepto que no se hace público y queda en la esfera de lo desconocido. ¡Qué cómodo no correr riesgos!, qué triste desaprovechar la humana posibilidad de un nuevo género en vez del juego entre lo humano y lo divino que da vida o la quita. Un crítico admirador de X-503 avaló elogiosamente unos poemas de un libro vestido por X-503 con estilo parlanchín que muchos sin embargo aplauden. El Boletín Bibliográfico del Banco de la República muestra el espaldarazo de Édgar O’hara pero el contrario concepto en papel roto por la máquina de escribir pierde todos sus derechos de complementación, aun en gacetas de provincia. Descalificar esta posibilidad de visibilización en instancia tan generatriz nos hace a los poetas parecidos a los políticos criollos o a cosas peores y a las editoriales las pone en riesgo de aproximación a mundos muy cercanos a feudos. Los conceptos que deciden la publicación o no de obras literarias deberían aparecer en una sección que sin duda resultaría tan interesante como la de reseñas donde, entre otras posibilidades, podemos refrendar la fama a través de la equivocación los que no podemos llegar a ella a través del acierto o comenzar encontrarnos con nosotros mismos gracias a algún inesperado asomo terapéutico de narcisismo implosivo.

LO QUE SE PUEDE HACER CON IRA TAMBIÉN SE PUEDE HACER SIN IRA. Por Flóbert Zapata

2011-09-20T07:55:00.000-07:00

A Camilo Giraldo

Colombia es el país de los violentos pero también de los malgeniados. Con un mensajero amigo envié ayer lunes 19 de septiembre una carta a la Secretaría de ************(oculto la dependencia porque no busco acusar a personas sino delatar estados mentales confusos) de Manizales y como le faltó mi dirección y mi teléfono el empleado receptor comenzó a refunfuñar:

—Un maestro y no sabe escribir una carta.

Qué triste un lunes con mal genio, qué enfermo el que quiere hacer sentir mal a los demás, cuán indolente quien pierde de vista la fragilidad del estado de ánimo del ser humano, más en este jodido país donde se bebe el chocolate mañanero con corrupción de cuerpos y de honradez.

No fui secretaria porque de mostrar mi escote hasta el pezón me quedaría sin trabajo, acusada de inmoralidad, además de la minifalda del tamaño de una pañoleta por la que todos competirían para mirar mis tangas níveas sobre el capullo, desatando desorden público. Una secretaria, esa sí que conoce las técnicas de Icontec y los formalismos.

Pero además en al carta dice donde trabajo y el Estado que lo sabe todo cuenta con las direcciones hasta de las amantes y los amantes de los funcionarios. Así que no haga parte de los que manchan la mañana gratuitamente. Está a tiempo, acérquese a Sidharta, que el domingo pasado fue motivo de la obra sino-sajona que representó a Hon Kong en el Festival de Teatro, si no ha perdido la capacidad para el goce del arte, de la lectura, como tantos colombianos desesperados por sobrevivir y por no perder el empleo, si alguna vez la tuvo.

Lo que se puede hacer con ira también se puede hacer sin ira. No nacemos con la ira, la aprendemos. Viva la vacanería, no olvidemos que el mal genio es una forma de violencia y que debemos rebelarnos contra quienes se benefician de que ella exista, como quienes se benefician de la existencia del cáncer.

PEQUEÑOS POEMAS EN ROSA

2011-09-18T19:34:00.000-07:00

Cuando me desplazaba de los Pequeños poemas en prosa a los Pequeños poemas en rosa, aplaudido por los académicos que creen en la calidad literaria como el juntos hasta que la muerte los separe, inhabilitado para ver la grandeza de Raúl Gómez Jattin o Fernando Vallejo. Entonces no me colocaban pardas arañas medianas de patas largas en el sombrero.

CANCIÓN SIN NOMBRE. Por Flóbert Zapata

2011-09-15T18:40:00.000-07:00

Hay caminos que se borran

si los dejas de pisar

y por mucho que los busques

no los vuelves encontrar.

Que volviéramos a vernos

fue un asunto del azar,

te negaste a abrir los labios

cuando te intenté besar.

TODO EL MUNDO ENFERMO DE CÁNCER. Por Flóbert Zapata

2011-09-12T19:22:00.000-07:00

“Todo el mundo enfermo de cáncer”, me dice Carlos Eduardo Espinosa. Y lo expone con conocimiento de causa: gracias a la radiación con cobalto y al Espíritu Santo, según testimonia, acaba de salir de un cáncer de próstata con metástasis en los huesos. “ Esta mancha negra es el cáncer”, me ilustra mostrándome su esqueleto con aureola en un negativo que supongo de tomografía computada.

“Doctor, cómo voy a tener cáncer si el chorro de orines es fuerte y se me para sin problema”, desafió en el primer diagnóstico pero el segundo devino irrefutable.

El psiquiatra alcanzó a prepararlo para el desahucio: “¿Sabe qué?, aquí ya no hay nada qué hacer, es mejor que se vaya despidiendo, que se dedique a hacer unas buenas obras…”. El impacto de la noticia fue tan descomunal que hizo arrestos para abandonar la clínica a pesar de los dolores terribles que lo aquejaban y de tal debilidad que no podía ir al baño solo.

Todo el mundo enfermo de cáncer. Ya no preguntes de qué murió sino dónde lo tenía y qué desarrollo extraño tomó.

Todo el mundo enfermo de cáncer.

Me encontré al guerrero por el Coliseo Menor o sea en Cosmitet, la empresa privada que le presta los servicios de salud al magisterio, casi no lo reconozco por la falta de cabello.

Todo el mundo enfermo de cáncer.

JULIÁN CHICA: SEGUNDA CAMADA DE GALARDONADOS DE LA LITERATURA CALDENSE. Por Flóbert Zapata

2011-09-08T18:04:00.000-07:00

(Julián Chica Cardona)

Con la obtención del XXVIII Concurso Nacional de Novela Ciudad de Pereira 2011 a Julián Chica Cardona, filadelfeño de Collarejo del alma, le ha tocado el turno del reconocimiento por la vía de la caja de resonancia que son los premios literarios, a veces tardíos y otras desdeñosos. Junto con Adrián Pino Varón inaugura lo que podríamos llamar la segunda camada de galardonados de la literatura caldense. De cincuenta y seis años, activo como adolescente, heterodoxo, polifácético, hospitalario, novela viva él mismo, consigue un logro aun mayor: que sus amigos nos alegremos más que él por este premio, sin duda tan grato y hondo como en su infancia las raíces de la mejestuosa palma que hacía el lindero de doña Joaquina Libreros, de la que el propio Julián nos hace memoria con sus dotes de historiador: “Era una palma real de donde los indios sacaban vino y el fruto, de un perfume exquisito, contenía una almendra doble muy apetecida por las loras, las ardillas y los niños. Desgraciadamente fue talada en presencia de un funcionario de Corpocaldas hace ya como siete años por intriga de los moradores de la zona”. Mientras que sale publicada Mi querida enemiga le propongo tres inquietudes que nos comiencen a familiarizar con ella.

Regálenos una sinopsis de la novela.

A juicio del jurado Mi querida enemiga es una novela de iniciación romántica y erótica en la que el personaje es objeto de dos momentos conectados con la permanente búsqueda y exploración del lado femenino a partir de la proximidad cotidiana que mantiene con su hermana gemela, de donde se sugiere muy veladamente cierta relación incestuosa.

El primer momento tiene que ver con el manejo de una cantera invadida por colonos que él hereda, y en cuyo proceso de recuperación protagoniza una complicada relación erótica con la secretaria de las abogadas, y luego con la hermana de ésta y finalmente con la hija del administrador; y el segundo, tiene que ver con la dulce toma de escopolamina que le da una bella mujer quien utiliza todos sus encantos cuando éste sale de viaje para la capital a recibir el cheque de un consorcio, y luego de recuperarse de esta agresión que casi le cuesta la vida, pero sin resentimientos contra ese lado femenino de toda mujer fatal, vuelve sobre sus pasos al reencuentro con una bella dama con quien consuma una apasionada relación.

¿Qué significado personal y profesional tiene para usted este premio?

El premio Nacional de Novela Aniversario Ciudad Pereira 2011, reencamina mis pasos por la narrativa, no obstante haber dedicado mi atención hasta ahora en la búsqueda apasionada de la poesía. Creo que hay premios que uno debe recibirlos, no con humildad, sino con la austeridad y la prudencia propia de quien apenas inicia su camino, porque todo premio trae consigo los más variados y diversos amores y odios propios de este medio en el que nos desenvolvemos. En lo profesional, pienso que es una oportunidad para seguir trabajando hasta encontrar un lenguaje propio en dicho género porque es el reconocimiento a una obra capaz de trascender al individuo mismo que la ha escrito, y como texto escrito es un hijo más que tiene que valerse por sí mismo.

¿Cuáles son los aportes de Mi querida enemiga a la literatura colombiana?

Estaría por verse si existe o no ese aporte a la literatura que es tarea de los críticos y los teóricos, pero de lo que sí estoy convencido es que en el manejo estético de este texto habita un antihéroe cuya ingenuidad machista es producto de su tiempo, y su manera humorística de abordar la vida la asume incluso cuando hace su papel de víctima de la escopolamina, y nos envía con ello ese mensaje de que como problema de salud mental de los colombianos, se debe abordar en todos los espacios y escenarios, que también para eso puede servir la literatura.

BREVE BIOGRAFÍA. Por Flóbert Zapata

2011-09-07T18:06:00.000-07:00

Por un daño en los zapatos,

y ellos solos se dañaban,

recibía un buen regaño

pero nunca me pegaban

Duran mucho hoy los zapatos

porque todo viene fino,

casi nada se me acaba

y ya se acabó el camino.

SIEMPRE WADIS. Por Flóbert Zapata

2011-09-05T19:43:00.000-07:00

Ciento nueve veces, durante treinta años ha salido Correo de los Carrapas y siempre me produce la misma grata emoción. En este número:

-Facsimil del acta de nacimiento de Danilo Cruz Vélez (Filadelfia, 1929-Bogotá, 2008).

-Ilustraciones pacifistas

-Registro de la fijación en pared de una placa en homenaje a Danilo Cruz Vélez el viernes 29 de julio último.

-Testimonio de la inclusión de Danilo Cruz Vélez como uno de los cien personajes colombianos del siglo XX.

-Poemas manuscritos: Adiós, de Melibea, hija de María Mercedes Carranza; Alianza, de Julián Chica Cardona; Traspaso, de Carlos Enrique Ruiz; Sembrador de estrellas, de Juan Carlos Acevedo, dedicado a Wadis; dos breves atitulados de Luis Ernesto Henao; Para hacer poesía, de Lucía Corrales; Poema, de José Luis Díaz Granados.

-Fragmento de ensayo manuscrito de Danilo Cruz Vélez, tomado de Aleph.

-Justo, fresco, lirico retrato de Wadis por Alfredo Cardona Tobón, reproducido del Papel Salmón de enero 23 del 2011.

PARECE QUE VUELVEN. Por Flóbert Zapata

2011-09-05T18:01:00.000-07:00

Las golondrinas
que parece que vuelven
no son las mismas.

Bastante afortunado este haikú o haikai, como prefieren otros. Obsérvese el natural 5-7-5 y la rima asonante para la captura de un momento biológico que no podría arrojar más incandescencia existencial al descorrer el velo de la ilusión. Del grande, limpio, claro, Mario Benedetti.

MI VOTO AL CONCEJO DE MANIZALES SERÁ POR JUAN SEBASTIÁN GÓMEZ PORQUE...

2011-08-31T07:33:00.000-07:00

(Juan Sebastián Gómez y Flóbert Zapata)

Mientras otros hacen postizos discursos sobre la tolerancia Sebastián la vive y la hace su alma. (Lo he visto).

Entre tanta caverna, tanta mediocridad y tanto oportunismo brillan unos pocos nombres con ideas nuevas y solidaridad como el de Sebastián. (Lo has visto).

Sebastián está con el pueblo todo el tiempo mientras que otros sólo lo buscan los días de elecciones. (Lo han visto).

Porque Manizales grita rock y Holocausto sueña utopías, y muchos logros más que vinieron gracias a Sebastián y que anuncian otros. (Lo hemos visto).

POSTDATA: Nunca se alquile Sebastián ni reciba la moneda de la traición para que el futuro de Manizales y/o Caldas tengan en usted al gobernador y/o alcalde que necesitan desde hace tanto y para que al permanecer eternamente joven se convierta en el faro que guie a la juventud sin oportunidades.

CONCURSOS CALDENSES DE POESÍA

2011-08-15T17:15:00.000-07:00

Buenas noticias desde el Centro de escritores de Manizales, hoy bajo la dirección de Felipe Agudelo Hernández, Diana Patricia Toro Ángel, Carlos Mario Uribe, Dorian Hoyos Parra, Leandro Loaiza Largo, y vendrán más a repetirnos que todo lo que precisa el ser humano es una oportunidad. Aqui van.Pinche el link.

Concurso Universitario de Poesía XIX Juegos Florales de Manizales 2011

Concurso Intercolegiado de Cuento XIX Juegos Florales de Manizales 2011

HENRY ZAPATA ARIAS

2011-08-06T08:33:00.000-07:00

HENRY
Te vi en el ataúd, te toqué mientras le tocaba los senos a otro cadáver, vi cómo te metieron los sepultureros en el nicho, te veo descomponerte y aun no creo que te hayas muerto.

EL TURNO DE SER BESADO

2011-08-04T08:20:00.001-07:00

EL TURNO DE SER BESADO
Todo miedo fue inoculado en mí. Sin embargo ninguno tan maligno como el miedo a los muertos, mandíbula que te come mientras todo a tu alrededor sonríe y se equivoca.

VEN SERENIDAD
No existe mayor esclavitud que el miedo a los muertos, arte excelso del engaño. Después de sucumbir en ella, de ser arrojados a él, resultan casi imposibles la dicha y la libertad. Una vida de imposturas ocurre sobre el rostro demacrado por soles tostados y la verdad titubeante. Con las aprensiones te controlan los que dicen que te aman y sólo te utilizan, enviciados, inconscientes de que ellos también fungen como objetos sumisos de sujetos controladores. Cuanto más pronto empieces a quitarte las cadenas mejor, no sea que te acompañen sus sonidos de metal humillado hasta el próximo renacimiento. Lo primero a atacar el apego, ese estrato seis de la miseria espiritual, sin lo cual nunca accederemos a la mayor humildad de la existencia, sólo propia de iluminados: la serena satisfacción de morir.

GONZALO ZAPATA
Era el modelo a imitar en la infancia, primo idealizado, bondad natural, príncipe que me quería. Se le arrojó a un bus desorientado por una vida llena de solución, bazuco y cuanta droga existe; rehabilitaciones, después de una de la cuales incluso se hizo agente de policía; negocios que le ponía la familia y se fumaba; espíritu ulcerado que empeñaba el colchón y dormía en el cemento pelado para rascar la picazón con la humedad. ¿Cómo no ver por última vez al admirado ser en el laqueado ataúd, funeraria de Dosquebradas? Moriría si era del caso rompiendo con ese inútil y pernicioso tabú de rejas impuestas a la curiosidad. Me temblaron las rodillas, las manos se humedecieron, el aire faltó, pero a través del vidrio su imagen última llegó a mis ojos para siempre desde aquella oscura tarde soleada hace quince vertiginosos años.

FÁBER ZAPATA
Difícil ver a través del vidrio a mi hermano Fáber aquel 25 de julio del 2006 en la sencilla Funeraria de La Merced. La experiencia con Gonzalo no me sirvió de preparación porque ahora se trataba ni más ni menos que de mi primer hermano muerto, superior inmediato y guardaespaldas escolar. El macabro y terrible condicionamiento venció a mi necesidad iconoclasta más urgente de acariciarle las manos y la cara. Pensaba que tendría pesadillas, esos roces se repetirían obsesivamente en mi cerebro hasta enloquecerme, llevarían también al frío esperador de las inyecciones de formol. Incompleto quedaría a partir de ese momento, insatisfecho conmigo mismo. Ignoraba cómo pero las cosa tendrían que cambiar radicalmente. Comprobaría si las iniciáticas lecturas de budismo y Tao servían para algo.

HENRY ZAPATA
Nos conoces bien julio, un venticinco Fáber, un trece Henry, hace dos semanas. El mayor, cuando esperábamos tenerlo hasta los ochenta por la vida tan organizada que llevaba, a pesar de los miedos económicos y la confusión sexual propia de esta sociedad inevitablemente neurótica. Habría tiempo de darle lo que le debíamos, después de aclarar por fin algunos excesos verbales nacidos en la posición jerárquica heredada tras la muerte de mi padre en el sesenta y siete: entonces, luego de décadas, podríamos disfrutar la cercanía de los amigos en vez de la distancia de los hermanos en la familia judía. Álamo el poeta bajó el inmenso ramo de flores, levantó la tapa del ataúd, le tomé las fotos, me dije ahora o nunca y enseguida pasé mi mano derecha por la suya y luego por el rostro mientras le decía: Parcerito, nos dejaste parcerito.

ÉRAMOS OCHO
Quedamos seis, todos con el deber de no morirnos, sobre todo cerca, porque con cada uno derrumbamos un poco al resto. Preguntándonos cuál será el próximo, quizá ya no un tercer infarto sino un primer cáncer, respectivamente producidos por las noticias terribles que escuchamos en la perfecta sociedad del crimen y los inviernos atroces y por los alimentos que nos dispensa el universo agrotóxico de la codicia y la inconsecuencia. Sabiendo que no existe preparación posible, temerosos del teléfono en el que le dicen a uno lo último que quiere oír. Con todas las intenciones de unirnos y viendo estupefactos la lenta invasión del egoísmo y la soledad. Incapaces ya de quitarnos las marcas de la conciencia despiadada que nos imponen. Al próximo lo besaré en la mejilla, si no me corresponde el turno de ser besado.

CARLOS HÉCTOR TREJOS INVITA A UN TINTO

2011-06-21T14:52:00.000-07:00

Nos hemos preguntado muchas veces sobre lo que hacen los concursos por los escritores. Es hora de que nos preguntemos que podemos hacer los escritores por los concursos. Muchas cosas pero sobre todo una: participar en ellos. Difundirlos, animar a los colegas, principiantes incluidos, antes y después de sus resoluciones. Más ahora que el sistema los rechaza, depaupera o ralentiza. Encomiablemente el pueblo de Riosucio a través del Encuentro de la Palabra acaba de entregar las BASES DEL VII CONCURSO NACIONAL DE POESÍA CARLOS HECTOR TREJOS REYES http://www.encuentrodelapalabra.com/web/historia/91-edicion-1-concurso-de-poesia.
Adelante, todo auténtico poeta supera las contingencias del éxito o el fracaso, las sabe llamadas del dudoso amor, cantos de sirena. Esto que voy a decir no entraña retórica hueca: las obras existentes sin excepción poseen mérito, ninguna carece de valor. Ajenos a estas certezas mejor detenerse tanto convocantes, sinceros sembradores de esperanza, como convocados. El que vaya a quedar aburrido porque no ganó mejor que deje sus materiales sin desempolvar y tome el juego de Hágase rico en vez de leer El monje que vendió su Ferrari. No escribimos para conseguir fama, reconocimiento o dinero sino para vomitar, transpirar, deponer, el alma. Si viene un concurso a decirnos que le gusta el modo, bienvenido; si no, una sonrisa leve que nos impulse a empuñar la pluma con más fuerza.

EN CIRCULACIÓN MUSA LEVIS 28. Flóbert Zapata

2011-06-11T18:01:00.000-07:00

Diseñado al alimón por Leandro Loaiza y Paula Tatiana, circula con sombra de arpa MUSA LEVIS 28, plegable de poesía policromado en propalcote, desde Manizales para el universo, 1000 ejemplares de distribución gratuita. Dedicado al Día Internacional de la Mujer y al Día Mundial de la Poesía, recibe la vida de las dulces imágenes inteligentes de María Mercedes Carranza, Paula Walker, María Paz Gómez Gaviria, Luisa Fernanda Moreno Duque, Ángela María Aguirre Zuluaga, Camila Narváez, Berta Lucía Estrada Estrada y Mary Luz Montoya Sáenz.